FOTOGRAFÍA

Quiero hablar de la inquietante belleza de los números primos.

El tres.
Esta soy yo, la que juega con un cuchillo.
Esos son mis padres, los que creen en la verdad y la culpa.


Llueve una lluvia sucia de negros presagios
Una voz susurra que llega un día
en el que la suerte se acaba.

El oráculo dice:
Acabarás hastiada de ver
como se repiten las mismas cosas.
Sufrirás lo indecible
hasta que te liberes de todas las cadenas.
Cada día te cruzarás con muchedumbres
que pasarán a tu lado sin mirarte.
No entenderás el idioma de tus hijos.
Serás atendida por curanderos que no
se dignarán tocarte.

El dos.
Lo que vino después
fue apenas un sueño o delirio.
Tú decías haber cruzado todas las líneas
y roto todos los tabúes.
Yo prometía acompañarte
a los lugares en los que el dolor
deposita sus huevos amarillos.

Pero éramos tú y yo, fíjate,
éramos nosotros,
aunque ya no seamos los que fuimos
y aquello ya no tenga remedio.
Por eso evitamos mirarnos a los ojos.
Y en cambio nos miramos desde arriba,
como se mira a un reo.

Otros labios pronuncian el veredicto

ARAÑAS DE CRISTAL

Es tarde y la vida
Se pudre sin remedio.
Hoy no habrá invitados
Que tintineantes desbrocen tu manido recuerdo.
Sonrío.

Tu ausencia revolotea zumbona
En el ambiente, y en el reloj retumban
Las pisadas del tiempo
Que amenaza con sus cascos
Las últimas trincheras del deseo.

Es tarde y la vida
Se pudre sin remedio
Y el cielo suplica que cese el tormento
De sus miembros corrompidos.

Sentado en la ruina
Espero que ya nada ocurra

TIMÓN DE COLA

En el arco tenso de tu espalda
Renace la furia antigua
De alisios mercenarios
Que la mano tenue
Deshila

Oscura moneda que te brinda
Caliente mi alma humedecida
Aleteo de mil ansias
Que arrasan las viejas murallas vencidas

Y aunque todo cuanto nos demos
Sea falso consuelo y sinceras mentiras,
Ningún amor habrá más cierto
Como el que pago en lo que tú me pides